Parece...

Parece Papá Noel, como dicen los hijos de mi profe, pero no, no lo es. Es Walt Whitman, poeta norteamericano del siglo XIX. Sí, lectura obligatoria de Literatura Universal (me habeis pillado >.<'), pero en mi defensa diré que, por mucho que les pese a los que se dedican a maquinar a selectividad, sigo teniendo tiempo libre para ocuparlo en lo que me plazca, que hoy es este hombrecillo de pose interesante. 

En clase estamos leyendo un par de poemas de Hojas de hierba, libro donde se recoge toda su obra (nosotros en concreto leemos la traducción de Borges bilingüe, aunque es mucho mejor la otra de cuyo traductor no me acuerdo). Me está gustando escandalosamente, sobre todo "Yo canto al cuerpo eléctrico", que perfectamente podría titularse "Yo canto a las maravillosas maravillas de la democracia y la convivencia social totalmente perfecta y utópica", aunque hubiese sido demasiado largo. 

La verdad es que sus versos me revolucionan el corazón, carentes de rima y de medida predeterminada y de todo lo que se pueda determinar. Son muy muy muy naturales! 

(Sí, alguien lo estará pensando, Lorca (L) escribió "Oda a Walt Whitman" mostrando su admiración por este pseudo Papá Noel de la literatura y mostrando también sus ansias de comprensión)

Por último, antes de dejaros con un fragmento de "Yo canto al cuerpo eléctrico", una pequeña curiosidad. ¿Recordáis el capítulo de Los Simpson en el que Homer finge su propia muerte para no ir a trabajar y Marge le hace ir al registro para decir que sigue vivo...? Es el capítulo en que aparece la madre de Homer. Bueno, pues justo antes de que apareciese, el hombre del registro le dice que debería comprobar el nombre que hay en la tumba que siempre ha creido que era de su madre y... ¡Sorpresa! ¿De quién es esa tumba? De Walt Whitman! En todas partes pone que nació en NY, pero tal vez era de Springfield...

This is the female form,
A divine nimbus exhales from it from head to foot,
It attracts with fierce undeniable attraction,
I am drawn by its breath as if I were no more than a helpless vapor,a ll falls aside but myself and it,
Books, art, religion, time, the visible and solid earth, and what was expected of heaven or fear'd of hell, are now consumed,
Mad filaments, ungovernable shoots play out ift, the response likwise ungovernable,
Hair, bosom, hips, bend of legs, negligent falling hands all difused, mine too diffused,
Ebb stung by the flow and flow stung by the ebb, love-flesh swelling and deliciously aching,
Limitless limpid jets of love hot and enormous, quivering jelly of love, white-blow and delirious juice,
Bridegroom night of love working surely and softly into thhe prostrate dwan,
Undulating into the willing and yielding day,
Lost in the cleave of the clasping and sweet-flesh'd day.

This the nucleus - after the child is born of woman, man is born of woman,
This the bath of birth, this the merge of small and large, and the outlet again.

Be not ashamed women, your privilege enclosses the rest, and is the exit of the rest,
You are the gates of the body, and you are the gates of the soul.

The female contains all qualities and tempers them,
She is in her place and moves with perfect balance,
She is alll things duly veil'd, she is both passive and active,

She is to concive daughters as well as sons, and sons as well as daughters.

As I see my soul reflected in Nature,
As I se through a mist, One with inespressible completeness, sanity, beauty,
See the bent head and arms folded over the breast, the Female I see.

Tal vez próximamente lo ponga en español! Si no tengo demasiado sueño como para buscarlo...

¡Por cierto! Ayer estaba soltandole un discurso hiperdepresivo a una amiga e intentó insultarme diciendome que me parezco a Lorca... Ya quisiera yo parecerme a Lorca! 


~jul