el post it

Dónde has ido tan deprisa. Poco tiempo te ha faltado para echar a correr dejando solo una nota. Sí, sé que el post-it siempre pega dos veces. Y aquí estoy ahora, donde tomamos el último café cuando yo parecía enferma y a ti aún te quedaba M en el cuerpo. Hasta estoy celosa de la que después comiese chicles contigo para quitarse ese sabor.  Aquí estoy y tú te has ido, sí, yo te lo pedí, lo sé, y ahora te lloro, te lloro mirando la silla en la que me senté sin saber qué esperar y encontré nada como encuentro ahora y espero, amor, espero que seas tú, te espero...

Es vuestra

El dolor vuelve a ser demasiado y las noticias sobrevienen unas a otras. Cuando consigo olvidar, un amigo o una voz me recuerda qué fuimos aunque no se atreven a decir qué es lo que salió mal. Nadie apunta tan alto. Solo tú sigues trepando y cuando llegas arriba sus pirrnas me empujar a mí noche tras noche. Quizá no temo tanto verte a ti como temo verla a ella. A veces la lengua se desliza sobre la muela que sigue rota y afloran noches de lluvia y cartas y postales y engaños y excusas y cuando menos tú, si no puedo evitarlo. Qué hacer, qué hago. Ya no siento que deba cerrar nada, ya no arranco los puntos de sutura porque la herida ya no es mía.  Es vuestra.

La nota